心里那扇窗，不知何时蒙了尘，透不进光。

像困在梅雨季里，晾不干的心事层层叠叠。

快乐成了生僻字，明明认得，却写不出来。

热闹是他们的，我连自己的安静都觉得拥挤。

身体里有个拧不紧的水龙头，滴滴答答地消耗着气力。

走在阳光里，却像隔着一层毛玻璃，所有色彩都褪了温度。

想把自己调成静音模式，连呼吸都嫌吵。

笑容成了一张便利贴，轻轻一碰就飘落。

不是想哭，只是眼睛自己下了场小雨。

心里那根弦，松了又紧，最后成了再也弹不起的哑弦。

日子像复印机里出来的纸，每一张都雷同得令人疲惫。

连叹息都嫌重，索性让它散在空气里，不落痕迹。

像走在一座寂静的桥，两头都望不见岸。

别人的一天有24小时，我的像是被谁悄悄偷走了几格。

那些没说出口的话，在心底长成了青苔，滑而凉。

连沉默都带了刺，轻轻一碰就扎着自己。

像抱着一块永远捂不热的石头，沉甸甸的，却又舍不得丢。

快乐需要理由，而悲伤却成了最理所当然的事。

身体在这里，灵魂却总在别处流浪。

连梦都是黑白的，醒来时，晨光也显得多余。

内心有场海啸，但面上平静得连涟漪都看不见。

那些开心的回忆，像隔世的梦，真切又遥远。

像一只被遗忘在站台的行李箱，不知该等，还是该被认领。

连时间都生了锈，走得缓慢又滞涩。

情绪成了漏风的屋子，关不住一丝暖意。

不是没有光，只是我的眼睛习惯了在暗处聚焦。

心里那本日历，每一页都写着“今日无事”，却又事事沉重。

像泡在一杯凉透的茶里，颜色尚在，滋味全无。

想喊，却发现声音早就迷了路。

连自己的影子，都显得疏离而陌生。

生活像一页写错又无法擦去的作业，只能带着涂改的痕迹往前。

不是乌云挡住了太阳，是心里自己下起了一场不会停的雨。

热闹的笑声像隔着一层厚厚的玻璃，清晰却无法触及。

连渴望都变得很轻，轻得像随时会断的游丝。

像坐在一列反向的列车里，看着所有的站台与自己无关地掠过。

心里养了一缸鱼，每条都叫孤独，它们游得那么安静。

不是累了，只是对“重新开始”这几个字，失去了拼写的力气。

白昼太长，长得装不下一个叹息；夜晚太短，短得容不下一个完整的梦。

连空气都有了重量，每一次呼吸都需要计量。

像一个走音的琴键，在自己的乐章里，成了不和谐的存在。

回忆是甜的，想起回忆的这一刻，却是苦的。

不是没有路，只是每一条都似曾相识，都通往同样的疲惫。

微笑成了一个需要排练的动作，嘴角上扬的弧度总差一点。

像捧着一盏将熄未熄的灯，怕它灭，又怕它亮着照见太多。

连眼泪都学会了节俭，只在无人的夜里，才肯悄悄支付。

心里有块地方，永远像刚下过雨的黄昏，潮湿而昏暗。

不是不想快乐，只是快乐的门票，似乎早已过期。

像读一本早已知道结局的书，翻动每一页都带着预知的沉重。

连星光都显得敷衍，远远的，冷冷的，像一句客套的安慰。

最终明白，有些压抑，不是暴风雨，而是再也不会放晴的阴天。