窗外悬着未完的雨，像心里未落尽的尘埃。这一周，天是灰色的，我也是。

雨下了七天，思念漫成了海。

原来天空也会难过，一哭就是一个星期。

玻璃上的水痕，像极了心里擦不干的泪。

雨声是天空的叹息，一声声，敲在心上。

晾了一周的衣服没干，像极了心事，沉甸甸的。

世界被泡得发软，连脚步都变得黏稠。

伞下的世界很小，只装得下一个人的孤单。

路灯在雨里晕开，像回忆，模糊又挥之不去。

等一个晴天，像在等一个不会回头的人。

雨把一切都拉长了——影子、时光，和寂寞。

空气里都是潮湿的往事，一呼吸就钻进肺里。

这场雨，是不是把全世界的忧郁都下到了我这里？

鞋子踩过水洼，破碎的都是昨天的倒影。

屋里屋外都是水汽，原来孤独也会蒸发，又会凝结。

听说晴天要来，可我的心好像忘了怎么放晴。

雨滴顺着屋檐排队坠落，像谁断断续续的承诺。

手机天气推送里，一连串的雨滴图标，看得人心慌。

晾不干的袜子，和晾不干的心情，配成一对。

世界安静得只剩雨声，却又吵得心里不得安宁。

想出去走走，又怕漫无目的，像迷路的雨。

雨刷来回摇摆，却擦不净朦胧的前路。

一杯热水凉了又续，像在陪这个漫长的雨季。

衣服上有种晒不干的忧郁味道。

连梦境都是湿漉漉的，醒来枕边一片虚空。

这个星期，我和乌云共享同一片天空。

雨打芭蕉是诗意，雨打窗棂，是琐碎的孤寂。

把音乐开到最大，却盖不过心底的淅淅沥沥。

渴望一缕阳光，像渴望一个久违的拥抱。

日子被雨水浸泡得有些褪色了。

伞骨收拢，收起一周的阴霾，却收不起怅然。

路上的行人匆匆，只有我在雨里慢慢发霉。

看了一周灰白的天，眼睛都快忘了色彩。

雨水填满了城市的缝隙，却填不满心里的空缺。

湿掉的鞋尖，像永远到不了的晴天。

连咖啡都冷得比平时快些。

雨幕像一道帘，把我隔在世界之外。

写了一周日记，每页都洇着潮湿的墨迹。

听雨声从清晰到模糊，像意识在沉溺。

盼天晴，盼的或许只是一种心情的转机。

这场雨，下得人心里长出了青苔。

远处的楼宇成了水墨画，可惜我不是赏画的人。

时间在滴滴答答里变得绵长而无力。

一句“下雨了”，成了这一周全部的开场白和结束语。

潮湿的不止空气，还有望向窗外的眼神。

把自己裹在被子里，像一件受潮的旧物。

雨声是免费的催眠曲，却总让人在半梦半醒间沉沦。

想说的话，都被雨冲进了下水道。

这一周，我和我的影子都蔫了。

不知道是雨困住了我，还是我困住了自己。

天终会晴的，我知道。但此刻的雨，真实地打湿了我的今天。

雨还在下。但写完这些，心里的某处，好像悄悄挪开了一块石头。也许倾诉本身，就是一道微光。